Memorando

Ilustração de Carla Sonheim

 

 

O jardim lá de casa era o mundo. E o mundo era tudo o que tinha. Pés descalços, minas de água, correrias desenfreadas, espionagem na copa das árvores, tendas de mantas, uma coruja a piar, uma lanterna acesa, a bola de basquete do irmão, o cão que era mesmo parecido com o Tim dos Famosos Cinco, limoeiros sumarentos, o rimel escondido da irmã, os cabelos suados para desespero das tranças, camélias em braçadas para as jarras, as fogueiras dos santos populares, o aroma permanente das violetas predilectas da mãe, o paraquedas de seda a fugir do pai, os montes sob relâmpagos, os caracóis que pernoitavam no quarto para não se molharem, a mala dos primeiros socorros porque um dia vou ser veterinária, a Adelaide com estórias de almas penadas de Sernancelhe, os paninhos de flanela com vick vaporub às primeiras tosses, o cabelo curto da mãe a ser escovado, o cabelo longo da filha sob a tortura do pente, a ovelhinha que veio da quinta e que não se matou e passou a Joaninha, as ameixas a caírem de gordas, os torneios de caricas no corredor do pátio, as músicas da Françoise Hardy, os olhares lânguidos da irmã, os passarinhos acolhidos no quarto para a cura de asas partidas, os bolos de azeite da avó Júlia, os desacordos do pai e do tio sobre o Estado Novo, a retórica final do avó Acácio quanto a Salazar, a banda de rock dos primos do Porto, as gemadas ao lanche para fortalecer, os cabelos leoninos da avó Rosa, os recados à mercearia do Sr. Canas, os pic-nics de Verão no Soito Pereiro, a caixa do Presépio com 50 figurinhas, as idas ao sótão à procura de tesouros, o pó de arroz da tia Guilhermina, o Tim que ainda não colaborava no que se lhe pedia, o cheiro da consoada de Natal, o calor de Julho em Coimbra, as almoçaradas no moinho do Pêgo Negro, as conversas em voz baixa na sala de visitas, os bigodes imponentes do bisavô Abel muitas vezes confundido com o rei D. Carlos, as tertúlias à volta da mesa de camilha, as férias contrariadas na Figueira da Foz, o peru que foi salvo a tempo de saltar para o forno, os aerogramas triste vindos do Negage, o desejo de ter asas do tamanho do céu, o sorriso doce da tia Zira, as cantorias de cima do banco, os charutos cubanos do primo Osvaldo, as viagens intermináveis para Riodades, a procissão da Nossa Senhora da Alegria, as mini-saias censuradas das primas, os homens a pisar uvas ao som da concertina, os metros de renda no alpendre, as madrinhas de guerra esperançadas, os crescidos a dançar o twist, os pequenos a conjugar o verbo ir, o terço rezado na capela às seis da tarde, o cheiro das águas termais na roupa da tia Amelita, o tacho preto das batatas assadas, a viagem de caleche da bisavó Olinda entre Ourém e S. João da Pesqueira, a minhas redacções com a letra fora das linhas, os amores de perdição do tio Adalberto, a gravidez de ar da D. Glorinha, os treze filhos de verdade da pobre Adozinda, as sestas contrariadas nos risos de vingança, o cheiro dos tonéis no lagar, os chapéus cinematográficos do tio Artur, o quarto cor-de-rosa destinado ao filho preferido, os saraus musicais que enchiam a casa, as minhas dores de crescimento, as ondas gigantes da Figueira da Foz, as papinhas de linhaça do Dr. Arruda para qualquer maleita, os sofás verdes da sala sem audiência, o desgosto da Adelaide-madrinha-de-guerra quando o Constantino morreu, a franja cortada torta, a nova vizinha da mesma idade, as treze bonecas abraçadas à cabeceira da cama, o medo escondido de adormecer, as orações ao anjo da guarda, a vontade de fugir com os ciganos, o antigo galinheiro remodelado para meu refúgio, os sapatos de verniz apertados, a falta de espaço para os meus sonhos, as calças à boca-de-sino, a primeira guitarra, a rebeldia contida, o casulo vazio, a vista para o jardim. O meu mundo que tinha tudo para mim.

 

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Música – Primeiro dia, Sérgio Godinho (pano-cru, 1978)