Discurso de Noivado Após o Jantar

Este eu, um recipiente, que
desde que ninguém o abra,
parece compacto, liso
como um ovo Kinder,
quase apetitoso. Somente lá,
no interior, está escuro. Quem sabe
o que estará dentro, à tua espera.
Obsessões, sem dúvida,
hábitos enferrujados,
medos incompreensíveis,
truques em segunda mão,
desejos infantis.
Que tu a desejes ter,
a esta prenda embrulhada,
roça o milagre.

*Hans Magnus Enzensberger in Discurso de Noivado Após o Jantar

O faduncho

 Fado de Christian Meesey

Faltava o último F. Agora está institucionalizado.

" O fadinho choradinho só semeia ilusões", como cantava o José Mário Branco (agora empenhado na sua transformação) adquire mais enfeites auriculares daqueles que fazem ouvidos moucos à diversidade musical, essa sim, fora de tavernas e salões, bem mais representativa deste país pequenino e tão imenso.

Senhora de muito espanto,

vestindo coisas longínquas

e alguns farrapos de sono,

eu vim para te dizer

que inutilmente contemplo

na planície de teus olhos

o incêndio do meu orgulho.


(...)

* Carlos Pena Filho in O Livro de Carlos

Surto

Que ideia esta de se fazer à tempestade exterior quando a borrasca interna já se começava a manifestar. Pára uns segundos na borda do passeio e respira fundo. Que aconteceu ao seu abrigo interior? Pensava ter ultrapassado alguns episódios menos bons, aliás bastante maus, com as sessões de regressão, de reiki e EMDR que lhe identificaram os porquês, limparam as marcas mais renitentes e reverteram as suas múltiplas perdas em recursos positivos.

 

Vê-se  num sótão enorme onde algumas vezes se perdeu a arrumar e a deitar fora coisas velhas, coisas ainda novas, sobretudo restos de colecções de desgostos presos por alfinetes em mostruários de veludo e vidro, que lhe escancara a miséria mais escura da sua memória ainda atulhada de tralhas.

Sente o coração fechar-se, a mente de novo presa, o corpo já sem autonomia e uma estranha sensação de fim eminente. Enquanto procura um apoio para a queda não a magoar  e poder sobreviver, vão-lhe passando flashes de tudo o que quis fazer e que o tempo não  bastou. O pânico atinge o auge. Faltava tão pouco para chegar a casa...

 

Sazonal

 

Regresso ao meu isolamento numa espécie de conforto limitado pelo que não sou e tentei ser.

　

Passo longe dos locais de rotina. Desvio-me de desconhecidos suspeitos. Não gosto de socializar sobre inconfidências. Não me identifico com risos despudorados sobre o que se desconhece. Não me identifico com a ignorância que sentencia o alheio.

　

Nos livros que leio sou todas as palavras que muitos desprezam; na música que escuto sou todos os mundos que não querem conhecer.

　

Escolho a sombra do desamor por mim própria porque faz parte "disto".

Refaço-me em auto-análises para saber onde falhei, porque falhei, se é que falhei, com toda a certeza que sim...

Adormeço e acordo entre o desgaste e a inércia que os meus pensamentos produzem até chegar à dor física.

　

Talvez seja um exemplo estranho de intranquilidade na paz que tento cultivar. Talvez seja esta a forma de me dar com ela, por oposição.

Este isolamento é uma escolha,  a prova diária  da  conciliação comigo mesma.

 

Porta vozes

Isto já foi bonito – diz olhando o rio e lembra-se da festa que sentia de cada vez que uma nova ideia a fazia correr para casa, aquele sossego monástico onde registava a sequência harmónica no seu gravador. E já numa concentração metamórfica que ascendia qualquer estado de transcendência inexplicável, procurava incoerências que não podiam constar do vocabulário que dava à fala daquelas mulheres silênciosas um sentimento que a preenchia.

E assim ficava dias e dias à volta das estórias que aquelas almas lhe haviam confiado.

Não sabe ao certo o que fará com tantas vidas provavelmente continuar pelas margens de cada uma e seguir o rasto de mais silêncios urgentes, que precisem de ser cantados, antes de se despedir do rio que já quase nada lhe diz.

Os meninos e meninas da (sub)cultura

Esta é a imagem de certas chefias, cargos e direcções nos  lobbys espalhados pelas diversas áreas da sociedade.

A incompetência instalada  nos agentes culturais dos teatros e centros culturais vangloria-se antes, durante e depois dos concertos.

Porque não é esta gente a ir para o desemprego?

Venha quem saiba fazer, não quem serve a mediocridade. É que ainda por cima são contemplados (e bem) pela negligência que exercem!!!! 



Súbito, de aço, um dia infinito estilhaçou-se.

 Bernardo Soares in O Livro do Desassossego

No Teatro Virgínia

Pintura de João Gonçalo Santos feita após o concerto e oferecida via Facebook :)
O João Gonçalo tem 18 anos e estuda Design e Multimédia na faculdade de Ciencias e Tecnologia de Coimbra
http://jgi-design.deviantart.com/art/dedication-269981634

Foto de Maurício Domingues

Foto de Maurício Domingues

Foto de Maurício Domingues

Foto de Maurício Domingues

Foto de Maurício Domingues

Um dia, o silêncio concluiu ser apenas uma sombra.

Inventou no seu canto incandescente uma forma brilhante sempre que ela se sentisse só  para a surpreender na escuridão com a luz do seu próprio ser.

Véspera

A voz conhece o desejo da alma.

O corpo conversa com ambas

É assim que o destino nos leva, passo a passo

No tempo e no espaço

Espirais onde me perco. 

Quando tiveres cumprido a tua jornada,

decerto hás-de regressar como anjo;

depois disso, terás terminado de vez com a terra,

e a tua estação há-de ser o céu.

Jalaluddin Rumi

Beradêro

Biodegradável

                                              

 

As mulheres de meia-idade são a curva descendente do sol, o último comboio sem passageiros, a erva seca  num campo abandonado.

Estas incuráveis-dos-anos ainda aguardam por coordenadas que acreditam poder resgatar-lhes o percurso mais à frente, elas que um dia decidiram achar generoso esperar pela virtude e acreditar no tempo para tudo, não se dando conta da emboscada imoral  que as enganou.

Há mulheres de meia-idade que passam a ferro e tiram o pó das molduras, outras mudam a terra dos vasos e cortam as unhas do gato e esta que testemunha o tempo a tirar identidades que eram suas. E como lhe custa.
As mulheres que entre promessas de futuro não chegaram a ser presente coleccionam para sempre as culpas de todos os equívocos acumulados às costas como uma cordilheira montanhosa.

A estas depressivas-dependentes dos desafectos resta a insónia das madrugadas que a rádio  programa. A mim cabe-me o cansaço dos dias sob o peso do pânico que o medo me traz.

De nós, amostras da cronologia biodegradável, acerca-se a inevitabilidade do tempo que nos destrói.

Time After Time

Suitcases of memories...

Quase afirmado

Rodava a torneira calcinada do lavatório na tentativa de acabar com os pingos de água que caíam como lágrimas quando lhe vieram à ideia todas as estórias que quis cantar ao longo dos anos: Kahlo, Eberhardt, Claudel, Woolf…

No caderno de papel reciclado escrevia noite dentro sobre como as iria resgatar para este lado, os tons e acordes que as diferenciavam, a melodia abstracta que cada uma sugeria para renascer, as imagens que iam ficando mais nítidas depois de ter construído sobre todas elas, a sua própria vida.

Mulheres que lhe falavam ao longo das horas, dentro dos seus sonhos, nos gestos de rotina dos dias, que riam e choravam com ela, que a afastavam dos que a queriam de outro modo.
Mulheres a quem prometeu dar voz ao seu silêncio.

Mas quem as quer verdadeiramente ouvir?

SÓ QUERO DIZER QUE NÃO SOU UM PÁSSARO NO BOSQUE (1)

E assim, um dia, enquanto se concentrava sobre o seu eu íntimo, escutou um som. Irritado, o dervixe, olhou para os galhos de uma árvore, de onde parecia vir o som, e viu um pássaro. Passou pela sua mente o pensamento de que este pássaro não tinha nenhum direito de interromper os exercícios de um homem tão dedicado. Tão logo concebeu esta ideia, o pássaro caiu morto a seus pés.

Idries Shah in Sabedoria dos Idiotas

O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão...

São as formas sem forma

Que passam sem que a dor

As possa conhecer

Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza

Fosse árvore e, uma a uma,

Caíssem suas folhas

Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa

... Profetisa deste templo

de horizontes e astros,

no cristal-lua contemplo

os teus pés seguindo rastros.

- Lenilde Freitas in ESBOÇO DE EVA

Arde Música

 

O que dizer de uma jornalista musical que se refere ao 2º violino como o "outro violino"?


e ainda...  " Peter* que fez uma exibição a solo de bateria"?


* Pita é o nome do músico... exibição a solo????

http://hardmusica.pt/noticia_detalhe.php?cd_noticia=10485

Não houve quem revisse a prosa?

Citando um comentário que foi colocado a propósito deste assunto na minha página do FB :

que nada sabe de música, nem treina muito a escrita noticiosa

duas excelentes conclusões.

Zita estás enorme.

Fora e dentro

CCB - 13 anos de Corvos :)